Monorama

Con Bachan ya fuera del hospital, vuelvo a las viejas obsesiones de este blog…

Hace poco me invitaron a dar un módulo sobre ciencia ficción nacional en un curso de literatura mexicana contemporánea. Al final el asunto no cristalizó en la fecha programada, pero me dio la idea de hacer, al estilo de Mark Laidlaw, una antología virtual de la ciencia ficción mexicana.Poner juntos diez cuentos que hay que leer.
Incluiría mis cuentos favoritos, de mis autores favoritos, que cubrieran un período de 1984 a 2004. Veinte años son un buen período para sacar una radiografía.
(Y si te parece que eso de ciencia ficción mexicana suena a cosa de otro mundo, lo siento, estás leyendo el blog equivocado, so fuck off!!).

Así que este librito imaginario incluiría…
1) “La pequeña guerra” de Mauricio-José Schwarz. Este cuento ganó el primer concurso nacional de narración del género “Puebla” 1984, y marca el inicio de la etapa contemporánea de la CF nacional. En un mundo sobrepoblado, todos los niños son obligados cuando llegan a la pubertad a enfrentarse en una sangrienta batalla campal a muerte, donde literalmente sólo los más fieros sobreviven para contarla (muchos de ellos horriblemente mutilados). El evento es todo un acontecimiento mediático transmitido en vivo por la TV. Una historia inquietante.

2) “Lo último de nuestras vidas”, de Héctor Chavarría. El cuento más conocido de este autor se llama “Crónicas del gran reformador”, también ganador del premio Puebla –hoy caído, ay, en el abandono institucional–, una historia sobre un universo paralelo donde el Imperio Mexica conquista “los reinos bárbaros de Europa.” Personalmente las ucronías revanchistas me dejan frío, y me quedo con este brevísimo cuento donde los noticieros anuncian que se han disparado varias ojivas nucleares. La ciudad enloquece y el autor nos lleva de la mano por los últimos minutos de una ciudad de México que se sabe condenada. Por cierto, ganó también un premio nacional de cuento, me parece que en la categoría de humor. Una pequeña joyita.
3) “El que llegó al metro Pino Suárez”, de Arturo César Rojas. Una ciudad de México post nuclear. Un juglar urbano, claro homenaje a Rockdrigo González que, emulando el mito de Orfeo en los infiernos, baja a rescatar a su amada, la única mujer que queda viva después del holocausto, de garras del jefe de una pandilla de chavos banda mutantes. Historia a medio camino entre la ciencia ficción postapocalíptica y la literatura de la onda de un autor promisorio que enmudeció inexplicablemente. (Para la trivia: debido a su lenguaje procaz, le fue vedado el premio Puebla en 1986, declarándolo desierto; ah, raza… )

4) Un hombre es un hombre, de Gabriel Trujillo Muñoz. En un planeta Tierra donde los hombres se han extinguido, los robots se aburren como ostras. Constantemente diseñan simulacros de humanos para divertirse. Hasta que un día, aparece un humano auténtico. Nostálgico cuento de Trujillo, una de las más prolíficas plumas nacionales dentro y fuera de los subgéneros (sus novelas policiacas incluidas en la antología El festín de los cuervos es de lo mejor que se ha hecho en el género negro en nuestro país). Adaptado a cómic por su servilleta y publicado en Pulpo Cómics (y recuperado recientemente en Monorama, valga el comercial).

5) “Emyr” de José Luis Zárate. Lo he dicho en público y privado, Zárate es mi escritor mexicano vivo favorito. Soy fan absoluto, pero no creo perder objetividad al decir que es nuestro mejor contador de historias fantásticas. Su cuento “El viajero” sobre un detective que resuelve el asesinato de un viajero en el tiempo ha sido multiantologado y celebrado, pero personalmente prefiero “Emyr”, de fuertes resonancias Burroghsianas (William, no Edgar Rice) y no pocas referencias al Phillip José Farmer de “Riders of the Purple Wage”. ¿Que de qué se trata? No lo sé, pero es una experiencia literaria intensa, de insospechados vuelos líricos y poderosas imágenes rara vez vistas en nuestras letras.

Hasta aquí la primera parte, para no irme esta semana en blanco. Mañana, cuentos de Porcayo, Chimal, Rojo, Sifuentes y Ramírez.

Go with a smile, dijo el Guasón…

Nuestro amigo será dado de alta mañana para continuar de manera programada su tratamiento de quimioterapia. Agradezco a todos los que se interesaron en el asunto, a los que a través de este espacio mandaron sus parabienes y muy especialmente a todos aquellos que fueron a donar sangre al hospital. Sonia y Bachan mandan un saludo y agradecen su generosa solidaridad. Si se necesitan más donadores de sangre y/o plaquetas, se los comunicaré por este blog.

Gracias a todos y saludos…

Hay muy buenas noticias.

El hematólogo de Bachan ha dado grandes expectativas de que nuestro amigo se cure (arriba del 80%). Ayer se le practicó con éxito una operación para insertarle un catéter subcutáneo para poder administrarle la quimioterapia.

Hoy tuvo su primera quimio (otra palabra que asusta) pero por no tener el tipo de leucemia más grave, su tratamiento será poco agresivo. Bachan está muy animando, trabajando como siempre desde su cuarto de hospital y visitado por la mucha gente que lo quiere.

Todo pinta bien. Aún se necesitan donadores (ver dos posts más abajo) pero todo parece indicar que como le prometí, el día que lo den de alta ambos iremos a hacernos un tatuaje que en principio dirá: “A mí la leucemia me la Pérez Prado con música de Curiel.”

Muchas gracias a todos los que han escrito, se han comunicado o han hecho eco del asunto. Lo agradezco anombre de Sonia y Bachan, que han venido a descubrir que son gente muy querida, llenos de amigos y familiares solidarios.

Hasta la victoria, Bachan.

…mientras los gringos producían una película como Star Wars, los ingleses gestaban el movimiento punk. Pequeñas diferencias culturales.

(En México rifaba Diego Verdaguer, pero esa es otra historia).

Entre otros autores y artistas, Alberto Chimal ha sido seleccionado como miembro del Sistema Nacional de Creadores del Fondo Nacional para la Cultura y las Artes.

Una decisión acertada que nos llena de gusto a sus amigos y lectores. Desde aquí muchas felicidades por este merecidísimo reconocimiento y estímulo, ahora que andamos tan necesitados de buenas noticias.

Mi amigo Bachan está enfermo.

El viernes pasado (no hace ni una semana aún) me llamó al celular para decirme que estaba en el hospital. Apenas unos días antes había hecho, junto con Paco Hahenbeck, una entrañable presentación de mi libro Monorama en la Gandhi. Ese día se disculpó temprano y se fue a su casa.

Se siguió sintiendo mal y fue a ver a su doctora. Tenía cansancios inexplicables. Temiendo que anduviera anémico, le mandaron hacer unos análisis de sangre. Apenas los tuvieron, le dijeron que tenía que hospitalizarse de inmediato.

Naturalmente, él y Sonia, su esposa, se preocuparon. El hematólogo fue claro, había que descartar el pero escenario posible. Sin embargo los análisis lo confirmaron: se trata de leucemia.

La palabra es muy pesada. Asusta. Al saberlo, durante el fin de semana, fue un shock para toda la gente que queremos a Sonia y Bachan. Cuando lo supe, el domingo temprano, no pude evitar llorar.

“Esto no es una sentencia de muerte”, me dijo con una fuerza y un ánimo sorprendentes. “Hay más de un 75 % de posibilidades de que me cure, dice el doctor.”

La enfermedad se detectó a tiempo. Hay mucho por hacer y afortunada, providencialmente, Sonia y él cuentan con un seguro de gastos médicos mayores. El tratamiento no será el más agresivo y además de estar en un buen hospital, ya instaló su computadora en el cuarto, de manera que puede seguir trabajando.

Sin embargo, se necesitan donadores de sangre y plaquetas. Concretamente de tipo A positivo. Los requisitos para poder donar son muy estrictos, durante el fin de semana numerosos amigos y familiares acudieron a hacerlo (gracias a todos ellos) pero tan sólo un puñado fueron aceptados.

Además de generoso, Bachan es una de las mejores personas que conozco y decididamente el mejor dibujante de este país. Por eso hago un llamado desde aquí a toda la gente que pueda donar sangre a echarle una mano para salir de ésta. Si bien tiene todo a su favor, el asunto de la sangre es el más apremiante en este momento.

Aquellos que quieran ayudarnos, pueden acudir con cuatro horas de ayuno al banco de sangre del Hospital ABC (antes Hospital Inglés), sito en la calle de sur 136 # 116 Col. Las Américas, esquina Av. Observatorio, frente al Colegio Americano, prácticamente a cualquier hora del día y decir que van a donar sangre para Sebastian Carrillo Peraza, de la habitación 303.

Les agradezco de antemano, y si pueden correr la voz, se los agradeceré doble. Y a los que donen, triple.

Anexo los requisitos para ser donador:

¿Cuáles son los requisitos para donar sangre?

• Edad entre 18 y 65 años.
• Peso mínimo 50 Kg.
• No tener síntomas de alguna enfermedad.
• Aprobar la entrevista de selección y exámenes de laboratorio iniciales.
• No haber ingerido bebidas alcohólicas en las últimas 24 hrs. ( en cantidad mayor de 3 copas).
• En los últimos 3 días no haber padecido extracción o trabajo dental.
• En los últimos 28 días no haber recibido cualquiera de las siguientes vacunas: Viruela, Polio Oral, Sarampión, Rubéola, Parotiditis, Fiebre Amarilla y /o Influenza.
• En los últimos 6 meses no haber tenido: cirugía mayor, aborto, parto y /o lactancia.
• No haberse realizado tatuajes, acupuntura, transfusiones o vacuna antirrábica en los últimos 12 meses.
• En los últimos 12 meses no haberse aplicado la gammaglobulina contra Hepatitis o haber estado en contacto permanente por períodos prolongados con gente que haya padecido Hepatitis.
• No haber padecido Paludismo en los últimos 5 años.
• Nunca haber padecido: Epilepsia, Hepatitis, enfermedades severas del corazón o Cáncer.
• En mujeres, no estar embarazadas o menstruando.
• No haber estado internado en instituciones penales y /o mentales.
• No haber padecido Sífilis, Gonorrea u otra infección venérea.
• No tener factores de riesgo para adquirir el Virus del Sida, como los siguiente:

1. Aplicación de drogas intravenosas.2. Relaciones Sexuales: en los hombres no tener antecedentes de relaciones sexuales x con otros hombres, o bien múltiples parejas femeninas. En las mujeres no tener relaciones sexuales con múltiples parejas.

3. Que su pareja sexual no tenga alguno de los factores de riesgo de los
mencionados en los incisos 1 y 2.

Sí, lo siento. El servidor de ciudad de blogs estuvo caído varios días. Gracias por esperar.

He llegado a ese punto de mi vida en que la música pop/rock ya no me entusiasma.

La última vez que fui a un concierto masivo fue a ver a Weezer. Y me aburrí como una ostra.

Las convenciones del género están agotadas. Basta escuchar la radio especializada para ver que estamos ante un pobrísimo panorama musical donde priva la chabacanería y la imitación ad nauseam de fórmulas exitosas. Sí, hay buenas bandas, apenas un puñado en un océano de copycats carentes de originalidad.

Por eso ahora sólo oigo música de gente muerta… O mayores de 70 años.

Esa fue la razón que me llevó del brazo de Rebeca, acompañados de nuestros amigos Vero Monsiváis y Raúl Jáuregui al Teatro Casa de la Paz de la UAM, la noche anterior.

Miércoles de Jazz, ciclo iniciado por el difunto Juan José Calatayud, arrancó su temporada hace dos semanas con tres conciertos de Luis Angel Silva, mejor conocido como Melón, del dueto Lobo y Melón. Ayer fue el último.

No sabía qué esperar. Se anunciaba como una noche de jazz latino. El público eran básicamente banda de la tercera edad (a la que pese a mis opiniones de viejito, aún no pertenezco) y alguno que otro espontáneo.

En punto de las 7 y media nos sentamos los cuatro en la segunda fila. Quien conozca el teatro sabe que es un espacio pequeño que permite un contacto íntimo entre intérpretes y público. Al ver el piano y las congas le dije a Rebe “me temo que esto va a ser más guapachá de lo que puedo aguantar.”

De pronto, aparecieron varias personas en el escenario, entre ellos un hombre sospechosamente parecido a Leslie Nielsen, vestido con un impecable traje gris, que al grito de “un, dos, tres, cuatro…” (sí, igualito que los Ramones) arrancó con una interpretación de “Amalia Batista”, lidereando a sus músicos con la maestría que sólo tienen los grandes.

Wow.

Antes de que me diera cuenta y pese a que siempre he tenido problemas con la música tropical, ya estaba coreando, fascinado, las canciones que hicera famosas Melón desde los años 50. La vitalidad del maestro me dejó perplejo, la banda sonaba compacta, ensayadita y calibrada como un reloj. “Lágrimas negras”, “Estoy acabando”, “Ã?frica” y muchas más.

Durante dos horas, Melón y sus muchachos (y muchachas) hicieron retumbar el recinto a ritmo de son cubano, fascinando a propios y extraños.

Lamento no haber ido niguno de los dos miércoles anteriores. Lo habría recomendado en este blog. Ahora tengo que buscar dónde vuelve a tocar el maestro, porque desde anoche, este punkete fan de los Sex Pistols y de Ministry, milita entre los admiradores de Melón.

Como todas las desgracias, llegó sin anunciarse. Un segundo antes del cataclismo, el mecanismo funcionaba con la precisión que ni siquiera los relojeros suizos alcanzaron a soñar antes de la era digital.

¿Qué hacía yo en ese momento? Como todos los instantes previos a las catástrofes, me ocupaba en una nimiedad cuando algo pareció reventar dentro de sus entrañas.

Un claqueteo ominoso sonó debajo del teclado. Del lado izquierdo. Ahí donde las máquinas tendrían corazón si fueran de carne.

Clac, clac, clac. Como el dolor pectoral que antecede un infarto.

Mi laptop se colapsaba.

Reinicié de inmediato. La máquina encendía, pero se trababa en la imagen de la manzanita que parecía observarme, burlona, desde la pantalla.

Llamé de inmediato al técnico. Llegó para llevársela como el bulto inútil de un cadáver. Dentro de sus tripas magnéticas iban varios proyectos inconclusos. Una portada para un libro en España. La imagen corporativa de un restaurante de Torreón. Una novela gráfica inconclusa. Una novela policiaca a medio escribir.

Sin ella, mi concha de cangrejo ermitaño de plástico, me siento desnudo. Era, ay, una G3 que había iniciado su descenso por la espiral inexorable del equipo anticuado.

Sin embargo aún daba batalla. Corría las últimas versiones del Painter y el Photoshop. No se amilanaba frente a la Wacom. Se conectaba alegremente a cualquier red Wi-Fi sin hacer caso de los achaques propios de la edad.

“Podemos recuperar la información”, dijo el técnico. “Sólo que tardaremos un poco.”

No puedo aplazarlo más tiempo. Hay una MacBook Intel Duo en mi futuro próximo.

Pero, carajo, escribí tres novelas en esa G3. Hice mis primeras ilustraciones digitales ahí. Me acompañaba a todos lados con fidelidad canina, sólo a cambio de una clavija eléctrica y de que la llevara en mi mochila. Mi esposa llegó a sentir celos de ella. Quizá ahora festeje en secreto.

Y es que no es lo mismo escribir en su curtido teclado, veterano de mil embates que en el teclado impersonal de la torre G4 que tengo en la oficina.

Lo sé, había llegado el momento de cambiarla.

No sé, pero la extraño…

A los locutores de radio que dicen “se diferencía”. La conjugación de diferenciar es exactamente la misma de ensuciar. Las cosas se ensucian y diferencian, no se ensucían ni diferencían, ¿o sí?

A los meseros que se creen muy cultos corrigiéndote cuando pides un vaso de agua. “¿Será con agua, no?” No, estúpido, en el español se puede nombrar el continente por el contenido. No se dice un camión con refrescos, ni una academia con señoritas ni un disco con música.

Aquellos imbéciles que llegan a presumir sus tenis de “hemp”. Esa fibra en buen castellano se llama cáñamo. ¿O qué, te desayunaste también un licuado de strawberry?.

La gente que dice “mas sin embargo”, para decir “pero”, sintiéndose poéticos. Ah, reiteraciones…

Los bilingües iluminados que insertan la palabra fucking para maldecir en medio de una frase. ¿Suponen que es más elegante que decir pinche?

Los que usan el sustantivo “cañón” como eufemismo del adjetivo “cabrón”, pensando que así lo vuelven socialmente aceptable (que cabrón sea un sustantivo devenido en adjetivo es otra cosa).

La gente que no usa acentos en las letras mayúsculas.