Monorama

Interrumpimos este blog para hacer un pequeño anuncio.

Gracias a mi colega y amigo Luis Sopelana me acabo de enterar que fui seleccionado como finalista en el concurso internacional de manga organizado por la editorial japonesa Kodansha. El resultado final se anunciará en abril.

Me da mucha emoción, primero porque el manga no es mi especialidad, lo que implicaba doble dificultad, y segundo porque fue una convocatoria abierta a artistas profesionales y amateurs de todo el mundo.

La nota completa en español aquí y en inglés acá y acullá. Disculpen si cometo un exceso, pero no puedo dejar de señalar que en las tres notas destacan la participación de un mexicano.
Ahora, habrá que esperar los resultados. Pongan changuitos.

Ah, y muy importante, desde aquí un agradecimiento al propio Sope, que fue el que me dio el pitazo del concurso y al Carcass, que generosamente se llevó el paquete con mi cómic hasta Tokio, para hacerme el paro de entregarlo en las oficinas de Kodansha durante sus vacaciones de diciembre, ahorrándome una lana de mensajería. Gracias, maestro.

(Y perdonen que deje para mañana el post que les debía, pero son muchas emociones para un solo día…)

Mis queridos colegas Patricio Betteo y Tony Sandoval acaba de sacar al mercado editorial sus respectivos libros, que vienen a engordar el catálogo de narrativa gráfica de Editorial Resistencia.

Mirador, de Betteo, es un libro de varia invención que reúne historietas breves y dibujos. Si es la mitad de bueno de lo que son sus bitácoras, les aseguro que valdrá su peso en oro.

Epidemia de melancolía es una compilación de historietas breves del talentoso Tony, sin duda uno de los meores narradores gráficos de mi generación. El título, desde luego, indica el tono de las historias.

La presentación de rigor será durante la Feria del Libro de Minería, como se indica a continuación. Desgraciadamente para esas fechas Tony seguirá de gira por Europa (pobrecito) y no podrá asistir, pero al parecer los demás sí estaremos presentes.

Felicidades a los dos. La noticia de que aparecen buenos libros siempre dan un soplo de esperanza en momentos como éstos, en que andamos tan necesitados de buenas nuevas.

(Pero no del  colombiano, no sean malpensados…)

El mejor momento de la FIL, perdonen que lo remita tan tarde, fue la noche del sábado en que Gantús, Clément y yo nos amanecimos platicando en el lobby del hotel con Rius mientras ellos bebían de una anforita metida de contrabando y yo tomaba mi reglamentaria coca-cola.

Con la sencillez que sólo los grandes tienen, el maestro nos contó un poco de todo, de cómo se hizo caricaturista por accidente el día que en la agenicia funeraria donde trabajaba, el director del Ja-Ja, legendaria revista de humor picante de los años 50 lo vio dibujar unos monitos para matar –valga la expresión– el tiempo.

“Llámeme”, le dijo mientras le tendía una tarjeta con su número. Ello cambió su vida. Estaba destinado a convertirse en el maestro embalsamador de Gayosso. Ya tenía apalabrado un curso de la especialidad en San Luis Missouri. Sorpresas que da la vida.

Nos contó de cuando vio llegar el cadáver de Miroslava, que aun muerta era hermosa. De cómo empezó a publicar en el Ja-ja hasta que Abel Quezada dejó el ovaciones y Rius se decidió a pedir su puesto. De cuando años después el Departemento de Estado norteamericano lo invitó a hacer una gira por los Estados Unidos y en una visita al estudio de animación de la UPA le ofrecieron chamba de animador.

“Pero no acepté, mano, nomás de verlos a todos trabajando ahí amontonados como obreros chinos.”

De cómo se hizo vegetariano y de la manera en que a través de sus cómics creó la próspera industria de las tiendas naturistas en México; de los viejos caricaturistas de los 50; de cómo hacían la famosa revista de la Garrapata (cuyas sesiones editoriales casi siempre acababan jugando al futbolito); de la manera en que se hizo aficionado al jazz por influencia de Gila, el cómico español, y mil cosas más. El hombre, sin duda, es inagotable.
Cuando nos dimos cuenta, era casi el amanecer. Acompañados del maestro Chac, decano de los diseñadores editoriales y monero de la Garrapata, nos tomamos la última y subió cada quien para su cuarto, con un pedacito de vida que nos compartió el decano de los moneros de este país.

Mientras esperábamos el elevador, Gantús me dijo: “Tanta gente que admira a Rius y nosotros platicando aquí con él. no cabe duda que soy un privilegiado.”

Somos, Luisito, somos…

Las circunstancias que rodearon la inesperada muerte del Negro Hinojosa son tan insólitas que seguramente lo hubieran divertido a él mismo, con aquella vena de humor macabro que tenía.

Cuando Rebeca, Luis Gantús y un servidor llegamos al velorio, nos encontramos con la sorpresa de que además de no haber ningún familiar, el hombre era un auténtico misterio para los amigos y compañeros de trabajo que nos reunimos a despedirlo.

Era tal su hermetismo que nadie sabía nada sobre su familia. Se conoce que sus padres habían muerto, que tenía algún hermano o hermana con quienes nunca hablaba.

El Negro vivía solo en su departamento, rodeado de gatos, como resalta la nota publicada hoy en el periódico El Metro, donde colaboraba. Era un sujeto peculiar, por decir lo menos. Véase lo que escribió sobre él nuestro colega monero Miguel Ángel Hernández Cedillo en su blog:

La ultima vez que lo ví fue en el WTC, en el evento de Utopía 2003, platicamos un largo rato acerca de sus proyectos y de los mios, despues seguimos en comunicación, me mandó algunos cuentos que el escribia, muy padres, Alberto era muy buen narrador, sé que siempre que fallece alguien se habla de lo buena gente que era… tendré que romper un poco tal protocolo, a Alberto le olia mal la boca, era muy terco, defendia a capa y espada sus ideas, por mas insensatas que parecieran, alababa el estilo clasico de dibujo de comics, por supuesto el venia de la escuela de Eisner, se notaba en su dibujo, y veia un poco de lado a quienes no ponian atención a la vieja escuela, ese es el Alberto Hinojosa que yo conocí, y así como era me caia muy bien, porque te decia las cosas derecho, sin tapujos.

Trabajosamente, entre los varios presentes reconstruimos la historia: Hinojosa llegó visiblemente enfermo a trabajar el lunes. Sus compañeros lo mandaron al doctor, en donde le detectaron una fuerte hipoglucemia. Tanto, que querían hospitalizarlo, a lo que se negó.

Prometió volver al día siguiente a hacerse unos análisis. Fue la última vez que se supo de él.

Como no se reportara, los compañeros de la oficina fueron a buscarlo. Se encontraron con que su departamento estaba cerrado, con la luz encendida y que los vecinos, con quienes no llevaba buena relación, no lo habían visto.

Llamaron a la policía y abrieron la puerta. Lo encontraron muerto. Había servido comida a sus gatos y dejado sus identificaciones a la vista.

Al parecer sufría diabetes hace tiempo. Pero de nuevo, las versiones se contradicen. El hombre era totalmente críptico. Al grado de que en este momento ni siquiera hay quién se haga cargo de sus pertenencias. Lo preocupante es saber qué pasara con sus originales y su obra.

Hoy será sepultado al mediodía, dejando tras sí una obra inconclusa, que prometía fructificar vigorosamente, decenas de preguntas y sobre todo un limbo legal respecto a la custodia de su obra.

Sirvan, pues, estas líneas de Nicanor Parra, para despedir a nuestro amigo Alberto:

ni muy listo ni tonto de remate

fui lo que fui: una mezcla

de vinagre y aceite de comer

Descanse en paz El Negro Hinojosa.

PD: Aún no se ha localizado a sus familiares. Si alguien los conoce favor de remitirlos lo antes posible al 5514 7726 extensión 509 o al mail de Javier Loera (compañero de trabajo del Negro) a jloera2001@yahoo.com.

PD2: Por cierto, su apodo no obedecía al color de piel, sino a su humor macabro.

Murió Alberto Hinojosa, ilustrador y monero, de manera inesperada, prematura.

La noticia llegó a través de un e-mail enviado por los compañeros de la agencia de publicidad donde trabajaba. Lamentablemente, Hinojosa tuvo una complicación hipoglucémica fulminante.

Al momento de escribir estas líneas, no ha sido posible localizar a su familia para darle la triste noticia. Alberto vivía solo, pero se sabe que tenía parientes en el interior del país.

Ruego si alguien conoce a sus familiares les pida que se comuniquen lo antes posible al 5514 7726 extensión 509 o manden una mail a Javier Loera a jloera2001@yahoo.com

Alberto Hinojosa era autor de varias series de aventuras como Gallardo y la tira de superhéroes El Gato que se publicaba en el periódico El Metro, entre otras. Era un apasionado del cómic y sus posiblidades narrativas. No me quedaba duda de que sus mejores páginas estaban por dibujarse.
Lamento profundamente su fallecimiento.

Pues como era de suponer, el post anterior ha causado reacciones encontradas. Por lo pronto, consigno el mail que el maestro Rius me mandó tras leerlo. Me parecen interesantes sus puntualizaciones:

Maese Bef: no leí la nota de Milenio, pero como de costumbre, los periodistas de ésos te cambian todo lo que dices. Mi comentario era que la historieta mexicana estaba en crisis y que NO habían surgido nuevas historietas dignas de verse, debido a la cobardía de los editores que sólo quieren entrarle a lo que les garantice luego luego billetes fáciles. No quieren arriesgarse, y la prueba es que NO HAY nada nuevo-bueno en México, y por eso están publicando fuera del país. Pero bueno, la interpretación que le dieron a lo que dije coincidieron con lo que todos pensamos, sobre la muerte de la vieja y pésima historieta. O sea, no hay nada nuevo bajo el sol y seguimos como hace 20,30 años, esperando buenos editores para los buenos hisotorietistas que están cuasi-inéditos. De todos los que publicaron en Histerietas, casi nadie está haciendo cosas y mira que hubo buenos prospectos… En fín, será cosa de seguirlo platicando y plantearlo más seriamente para Guadalajara..aunque lleguemos a las mismas conclusiones de siempre… soñar no cuesta nada.

Un abrazote. Rius Frius

Rius se refiere al encuentro de historietistas de Guadalajara, en el marco de la FIL. Las negritas las resalté yo.
Me parece importante señalar que no pienso que la historieta deba ser un producto de élite. Pero si los canales de distribución de los cómics que me interesan son aquellos de las librerías, pues serán tan de élite como los propios libros. Lo interesante es que hubiera, como sucede con los libros, ediciones de calidad para todos los bolsillos. ¿No serí bellísimo ver alguna vez en los quioscos una edición coleccionable tipo Salvat de clásicos de la novela gráfica contemporánea?
Desde luego, al cómic le pasa un poco lo que a los medios audiovisuales. Mi sentir es que las historietas populares (sensacionales y anexas) son el equivalente a las telenovelas. Y quizá los cómics gringos a las series de HBO o el cine de Hollywood. En cualquier caso, dentro de ese mismo panorama, a mí me interesa ver el canal 11 o ir a la Cineteca.

Ello, ojo, no descalifica al otro tipo de manifestaciones. Lo que me parece es que son de contenidos pobrísimos, pero eso mismo piensan los que las producen. Como de contenido pobrísimo son el 90% de los cómics de superhéroes.

Finalmente, y en respuesta a mi estimado y enigmático Charrus Arceo, quien pregunta texttualmente:

O sea, la onda, ¿la onda es que los que le hacemos al cómic seamos exquisitos, elitistas, encerrados en nuestro ghetto de oropel, papel y pixel? ¿Se te hace más apropiado compartir nuestros relatos en viñetas nomás entre nosotros?
Sí es así, te respeto pero no me sumo a esa actitud.

Pues no, justamente me parece que si los autores de cómic autoral se refugian en las librerías, llegarán a mucho más público potencial del que tienen en los changarros especializados tipo Comic Castle. Pero ese tipo de cómic ya no tiene el perfil como para distribuirse en los puestos de periódicos semanalmente. Ese formato estrangula la creatividad del autor. No lo digo yo, lo dicen Frank Miller y Will Eisner en el libro que recoge sus conversaciones. Me parece que algo saben ellos al respecto.

En fin. Lo importante, me parece, es ponerse a dibujar. Un saludo.

(Gracias a Luiz por mandarnos el link).

El legendario monero Eduardo Del Río, mejor conocido como Rius declaró recientemente en entrevista con Milenio, con motivo del homenaje que se le rendirá próximamente en el Museo del Estanquillo, que la historieta mexicana desaparece.

Sé que la noticia causará escozor en no pocos moneros y entusiastas del llamado nuevo arte. Sin embargo, me atrevo a decir que estoy de acuerdo con él.

La vieja historieta popular, aquella que inundaba los puestos de periódicos hace treinta años, y que tenía oferta para todo tipo de público, ya desapareció. Y qué bueno.

Debemos aceptar que la calidad del material nacional, el que se exponía en esos canales de distribución, siempre fue bastante pegado a lo mediocre. Con excepciones, como los Super Sabios, el propio trabajo de Rius y pocas cosas más, siempre tuvimos una historieta raboncita y vulgar.

Sé que no faltarán los defensores de de Lágrimas y Risas y de Memín Pinguín. Lamento mucho dejar caer mi opinión sin anestesia, pero todos esos productos culturales me parecen de un contenido pobrísimo y con excepciones como la del propio Gabriel Vargas, Antonio Gutiérrez y Sixto Valencia entre otros pocos, de una factura gráfica lamentable.

No, no defiendo por otro lado al cómic norteamericano. Ni al europeo ni al japonés. A mí, lo que siempre me ha interesado, haciendo caso a la ley de Sturgeon (”el 90% de lo que se publica es basura”), son aquellos autores que son excepción y no parte de la bola.

Hay historietistas magníficos en México. En Francia. En los Estados Unidos. Y también, y son la mayoría, moneros y guionistas mediocres y chambones.

¿Alguien se atreve a decir, por ejemplo, que TODOS los cómics de Vertigo (ya no digamos Marvel ó DC) son buenos y valen la pena leerse? ¿O que todo el catálogo de los Humanoides Asociados es imprescindible?

El entorno editorial al que se refiere Rius ya se acabó. Es un ecosistema extinto. Las viejas revistas de editoriales como Novaro o Vid siguieron la ruta de los coches de ocho cilindros, los elepés y las videocaseteras VHS. Se fueron.

Pero al igual que los dinosaurios que evolucionaron en aves, algunos individuos, los más necios, los más aptos, alcanzaron a intuir el cambio. Se adaptaron.

El destino de ese fantasma llamado historieta nacional está, si es que existe, en las librerías. En los álbumes. Al menos la historiera autoral que es la que me interesa. No en los quioscos. ¿Alguien lamenta la desparición del Libro Vaquero, las Sensacionales o el Simón Simonazo? Yo no.
¿Que Ricardo Peláez no tiene trabajo? Se dedica a la ilustración, con bastante éxito. ¿Acaso Peláez querría trabajar un título quincenal para Editorial Vid? Lo dudo.

¿Que los moneros se tienen que ir a buscar trabajo a Europa o Estados Unidos? Pues muy bien, la mía es la primera generación que logra publicar en esos mercados, debido a su calidad. ¿Alguien se escandaliza de que haya mexicanos jugando soccer en la liga europea?

Rius, a quien respeto y quiero tiene razón, la historieta mexicana tal y como la conocimos durante 70 años desaparece. Y qué bueno.

(Post dedicado a Luis Gantús, con el que tantas veces he hablado de esto, y quien está haciendo algo al respecto.)

Stephen King dice que cuando dice la frase que titula este texto, puede hacer las preguntas más descabelladas sin que nadie sospeche demasiado de su sanidad mental (”¿puede un hombre sobrevivir en una isla desierta comiéndose a sí mismo?”).

OK, ya sé que a veces este parece el blog extraoficial del capítulo mexicano del club de fans de Stephen King, pero hoy me sirve para poder hablar de un libraco con el que di recientemente y que, disculpen mi histrionismo, me parece que HAY QUE LEER.

Estoy escribiendo una novela que sucede en la frontera, que trata sobre… bueno, mejor espero a que se publique. Baste con decir que entre otras cosas, he tenido que ponerme a investigar sobre exploradores europeos en el Congo a fines del siglo XIX, mitología china, la construcción del ferrocarril transcontinental, criptozoología, avistamientos de monstruos en lagos, la propuesta de alianza militar del Káiser Guillermo II al gobierno mexicano contra los Estados Unidos en 1917, la economía algodonera de Mexicali en los años 20 y… cazadores de fósiles.

Para los otros dos clavados de la paleontología aparte de mí que debe haber allá afuera no es desconocida la historia de la feroz rivalidad que hubo entre Edward Drinker Cope y Othniel Marsh, a finales del siglo XIX, por ver quién desenterraba y clasificaba más fósiles de dinosaurios.

El asunto llegó a grados dignos de una novela de Emilio Salgari combinado con Mark Twain y James Fenimore Cooper. En su afán de ganarle al otro, ambos científicos contrataron a los sujetos más extraños para que les ayudaran a recolectar huesos en medio del desierto, se cruzaron con personajes tan disímbolos como P.T. Barnum y Buffallo Bill, a más de hacerse las triquiñuelas más despreciables el uno al otro.

Pues bien, resulta que una de las mejores fuentes del asunto ¡es un cómic!

Así es, el guionista James Ottaviani ha escrito desde hace varios años una serie de cómics sobre científicos, con el doble fin de divulgar y divertir. Producto de esta doble consigna es su novela gráfica Bone Sharps, Cowboys and Thunder Lizards.
Para los entusiastas de la ciencia, la historia detrás de sus descubrimientos es muchas veces aún más fascinante. Ottaviani, quien además de ser ingeniero nuclear es un gran narrador lo sabe, y saca gran provecho en esta divertida novela gráfica.

Escrupulosamente investigada, Bones… sorprende página tras página. Pese a tener un dibujo muy sencillo, obra del colectivo Big Time Attic, que por momentos parece desmerecer de la historia, el impecable guión nos lleva a través del viejo y salvaje oeste en busca de fósiles.

En medio de un panorama historietísitico dominado por superhéroes y mutantes dándose de trancazos, Bone Sharps… tiene pocos referentes. Quizá este lejanamente emparentada con la monumental From Hell de Alan Moore y Eddie Campbell (fallidamente adaptada a la pantalla) pero no encuentro muchos más cómics similares. En cualquier caso es una novela gráfica que vale la pena leer, estés o no escribiendo una novela sobre cosas raras.